Es de buen tono, dijo, en los cócteles
mantener largas conversaciones sobre la benzodiazepina,
el fentanilo y el citalopram.
Y, desde ahí, tirar del hilo y desplegar
el catálogo personal
de traumas, fobias y perversiones.
Todos lo hacen.
Todos lo hacen.
Me puso una mano en el hombro, me miró a los ojos.
Ayer estuve llorando al borde de la piscina, dijo.
¿Sabes qué puedes sincerarte conmigo?
Suéltalo, cariño.
Deja que fluya.
Es el cloro, dije.
Algo pasaba de mano en mano
y todo el mundo sonreía.
Los cuerpos emitían una luz nueva
mucho tiempo después de haberse extinguido.
Sus caras, convertidas en manchas
que cruzaban las habitaciones como
pinceladas furiosas.
Su memoria, almacenada
en un granero olvidado,
en medio de la nada.
Alguien, sin cara, me susurró al oído:
puedo ver una rosa en las tinieblas.
Puedo ver una rosa en las tinieblas.
María se partió el cuello
al intentar una voltereta.
Parecía una muñeca hinchable
sacudida por el viento.
Llamaron al 112, de pronto hubo más luces
en la fiesta.
Ya es demasiado vieja para eso.
Es poco más que plástico
y repuestos de titanio.
Me pareciste hermosa y cruel.
Me rodeaste con tus brazos.
¿Por qué no vienes a casa?, dijiste.
Tal vez otro día, estoy cansado.
Conseguí escaparme y te dejé en el jardín,
acabándote la copa a la luz
parpadeante de la ambulancia.
No iba a echarte de menos,
nunca lo hago,
pero debí haberte pedido algo
para conciliar el sueño.
Difenhidramina o cualquiera de esas porquerías
que se mencionan en los cócteles para matar el tiempo.
Algo para conciliar el sueño.
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